Qui y a-t-il de plus flippant que d’aller chez des gens dont le salon, la chambre, la cuisine et les toilettes sont dépourvus de livres. Les murs suintent l’ennui. Le canapé s’enfonce dans le vide. Et puis, là, dans un recoin, on aperçoit entre deux piles de magazines, le best-seller du moment, la meilleure vente du dernier classement de L’Express. Désolant. Désespérant. Surtout lorsque la chaine hifi se met à cracher un son assorti à la pauvreté des rayonnages d’une table basse, qui abritent des gadgets rapportés d’îles lointaines. Celles dont on revient bronzé en hiver. Il ne manque plus que la télé muette mais branchée sur une chaine d’info en continu. Comme dans certaines réceptions d’hôtels, certains bistrots, certains restos. Quand on ressort d’un tel appartement, on a besoin d’air. Rentrer à pied. Quitte à traverser tout Paris. Peu importe. Comme une urgence, l’envie de passer par les quais, histoire de voir des livres, des vrais, des cornés, des jaunis. Les mêmes qui ont inspiré cette drôle de Quatrième de couverture, qui s’écoute en cliquant ici dans notre époque si formidable.
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